Viento

El aire corta las persianas de la noche,

las agita en un batir furioso,

desesperado,

que erosiona las pupilas del alba.

Durante las noches de mi otoño,

he visto pájaros ciegos surcar los cristales

de las ventanas que oculto al viento,

y una figura triste,

sombra pausada,

que se despide cada puesta de sol

con lágrimas resbalando de los puños cerrados.

Todo empieza al anochecer.

Siento susurros de papel

escapando de las comisuras cerradas de mis labios
(si es que aún me pertenecen).
La boca clausurada por un escalofrío de soledad,
si hay un cuerpo a mi lado
despojo de convenciones que se funden en las sábanas
si olvido su nombre,
la oscuridad me devuelve sus aristas sangrantes.

Cuerpo estático, cuerpo roto
que gime en un silencio incómodo:
“No admito sueños
Ni vagabundas esperanzas de deseos prohibidos
No admito tu canto, ni ríos que emanen de tu risa vibrante.
sólo quiero el calor de tu cuerpo en mi crepúsculo
y tu mirada-espejo para creerte mía”.

Las noches se sueñan a sí mismas
en una sucesión de horas que devoran pequeños niños de madera,
de sueños que suenan a hueco.
Me sueño a mí misma en un espejo caduco,
rajado por una fecha en la esquina superior del párpado.
Sueño que soy un muñeco de madera
que cubre las expectativas de los títeres,
sueño soledad en mi reflejo.

Viento que ata al tiempo.
Aire que encadena al cuerpo.

 

Paul Delvaux